Донская предвечерняя волна
уже не в синем, но ещё не в алом,
ещё над старым валом — под забралом
серебряного облака — луна.
Смеркается так медленно, так тихо,
как медленный баркас вдали плывет.
Ещё не сумрак — не хватает мига,
секунды, может быть, недостает.
Мгновение межвременья. Граница
межвластия. Ни день, ни ночь.
Черта, когда одна закончена страница,
а новая — ещё не начата…